Где зимует Лето?
В Африке, конечно.
Там ходить раздетым
Можно бесконечно.
И ещё мороженым
Целый день питаться.
С чувством завороженным
На волне кататься.
Собирать ракушки,
Камешки цветные,
И считать веснушки
На носу смешные.
Позабыв о шапках,
Куртках и сапожках,
Можно в одних плавках
Бегать по дорожкам.
На песчаном пляже
Целый день валяться …
Может, кто подскажет,
Как туда добраться?
Читальный зал
Пугало огородное
Пугало огородное,
Рваное и голодное.
Никто его не пригреет,
Не приласкает, не пожалеет,
Никто не подаст водицы,
Его лишь пугаются птицы.
Бедное, бедное Пугало,
Оно и само перепугано.
Руки раскинуты тонкие,
На шляпе бубенчики звонкие.
От каждого дуновения
Звенят они до изнурения.
И эти глаза чернильные
Смотрят на вас, люди сильные,
Нежно и очень доверчиво,
Даже порой застенчиво,
Вдруг за работу прошлую
Скажут что-то хорошее.
Но в полном стоит одиночестве,
Без имени и без отчества.
Так бывает
Падает снег.
Очень занятно.
На клумбах, скамейках
Белые пятна.
Я к белому снегу
Едва прикасаюсь.
И снова, и снова
Всему удивляюсь.
Рука отпечаталась,
Словно живая.
Ладошка, пять пальцев,
Но всё же другая.
Кто-то во мне
Надо мною смеётся.
Я ухожу.
Рука остаётся.
Она же замёрзнет
Без тёплых перчаток.
Я возвращаюсь.
Где отпечаток?
Кто его стёр?
Кто это сделал?
А снег тихо падал
Пушистый и белый.
Осенний город
Утром вышел на балкон,
Город серый, будто слон.
Из подъезда выхожу
И опять вокруг гляжу.
Серый-серый воробей
Примостился у дверей,
Весь от холода дрожит.
Кошка серая бежит.
Серый транспорт, люди в нём,
Тоже серые, кругом.
Голову нагнул я ниже
Тротуар лишь серый вижу.
Небо в тучах посерело,
Солнце спит, забыв про дело,
Не хлопочет в небесах,
Хотя утро на часах …
Осень серой быть устала,
И однажды белой стала.
Это был сюрприз для всех –
Ночью выпал первый снег.
Бабье лето
Однажды «бабье лето»
В окошко постучало,
Но были все одеты.
Сентябрь. Похолодало.
Дожди шли две недели.
Взгрустнули мы о лете.
И листья пожелтели,
И солнышко не светит.
Но только Мать-Природа
Нам радость подарила,
Всему людскому роду
Вновь лето возвратила.
Разделись мы до маек,
Вновь бабочки порхают,
Жаль только птичьи стаи
Куда-то улетают.
Пусть всё напоминает,
Что осень вновь вернётся,
Пусть листья облетают
И паутинка вьётся,
Но мы, забыв об этом,
Летим на самокатах,
Ведь с нами снова лето,
Живущее в ребятах!
Радуга
Мост цветной на небе синем.
Ах, какая красота!
Я зову ребят, чтоб с ними
В путь отправиться туда.
Дети дружно согласились.
Мчимся к радуге толпой,
Где полоски опустились
Низко-низко над землёй.
И она нам предлагает
В догонялки поиграть,
Вдаль тихонько убегает,
Мол, попробуйте догнать.
Жаль, у нас не получилось.
В небе пять полос, не семь,
Побледнели, и размылись,
И исчезли насовсем.
Ангел-Хранитель
Хорошо, когда Ангел-Хранитель,
За тобою ходит, как тень.
И невидимый Небожитель
Охраняет тебя целый день.
Даже ночью, когда усталый,
Ты опустишься в бездну снов,
Он прикроет, как покрывалом
Тебя мягким пушистым крылом.
В суете мирской, забывая,
Хоть спасибо ему сказать,
Ангел твой, ни на что не взирая,
Продолжает тебя охранять.
Захотелось стать маленькой девочкой
Захотелось стать маленькой девочкой,
Хотя мне далеко за тридцать,
Пробежаться по саду с леечкой
И с лопаткой в песочке порыться.
Чтобы утро моё в воскресенье
Начиналось с улыбки маминой,
Все к столу, на блины и варенье,
Рядом сильные руки папины.
Чтобы бабушка, моя милая,
Мне вязала к зиме рукавицы,
Чтоб была, как всегда, говорливая,
Чтоб сверкали на солнышке спицы.
Почему детство быстро кончается?
Пробежит, как на севере лето.
А потом вдруг зима начинается,
Кто бы мог объяснить мне всё это?
Снежная баба
Я дружу со снежной бабой,
Мне она, как лучший друг,
И она, конечно, рада,
У неё ведь нет подруг.
Поделюсь я с ней секретом,
Посмеёмся с ней до слез,
Жаль не ест она конфеты,
Я б из дома ей принёс.
С горки снежной я на санках
Мимо мчусь, она рукой
Машет мне: «Ты, слышишь, Санька,
На обед зовут домой».
В тёплом доме из окошка
Я смотрю. Она стоит.
Опустила нос немножко,
Видно, без меня грустит.
На столе всё остывает.
Может бабу пригласить?
Нет, сынок, она растает,
Ей в тепле негоже жить.
А весной, когда всё тает,
Что же с ней произойдёт?
За Полярный круг слетает
И вернётся через год.
Письма
Письма, письма. Письма почти каждый день. Редко, когда в почтовом ящике не оказывалось письма, казалось, что произошла какая-то ошибка. Просто кто-то по рассеянности не положил его в ящик. В этих письмах всё с подробностями до мелочей, даже где покупалась бумага, на которой написано письмо. Несмотря на это, все они разные, как и наши дни. Может они чем-то похожи, но пятнадцатое марта никогда не будет четырнадцатым.
К постоянному ожиданию нашей встречи в мае присоединяется весёлый рассказ о встрече с друзьями, или утомительная подготовка к экзаменам могла чередоваться с описанием метели за окном вместе с забавным рисунком деда Мороза. Всё разное. Как и двадцать восьмое января и двадцать девятое.
Отвечать на такие письма легко. Ты живёшь, чувствуешь, пытаешься что-то делать, может быть самое главное в жизни. Ты улыбаешься, хмуришься, опять улыбаешься, задумываешься. Так получается ответ.
Ожидание встречи можно сравнить с необыкновенным вкусом клубники, или с запахом ароматного кофе, или с чувством, когда утром к тебе в окно заглядывают солнечные лучи. Они пересекают всю комнату, и ты в них купаешься. Вечером они уйдут, и ты будешь ждать их с новым рассветом нового дня.
Письма. Письма. Они складывались аккуратными стопочками в отдельном ящике стола. Каждое письмо было в своём конверте, как в своей одежде. Именно так ты одевал их, отправляя мне, как частичку из своей жизни. Их было много, но они не создавали беспорядка. Наоборот, с появлением первого письма, мне захотелось навести порядок на своём столе, словно ты впервые пришёл ко мне в гости. Я тогда поставила на столе вазу с цветами.
Было такое чувство, что эти цветы подарил мне ты. Ведь до этого на этом столе никогда не стояли цветы. Они могли быть где угодно в гостиной, на кухне, даже в прихожей. На письменном столе был всегда художественный беспорядок. Лежали конспекты, книги, какие-то записки.
Письма. Письма. Я к ним очень привыкла, как привыкаешь к родному дому. С ними всегда ощущение счастья и покоя в душе.
Накануне восьмого марта в почтовом ящике вместо письма оказалась открытка. Большая, красивая. Огромный букет алых роз в сильных мужских руках. Необыкновенный рисунок. Можно было рассматривать каждый лепесток, листочек, бутон с капельками росы. Только сердце заныло, как будто шипы роз впивались в моё тело. Не хотелось даже читать, хотя всё в открытке было написано красиво с пожеланиями счастья, удачной сдачи экзаменов, большой и чистой любви. Так всегда пишут в поздравительных открытках.
Я с грустью смотрела на почтовый ящик. Хотелось плакать, но слёз не было. Всё пространство вокруг меня было занято одной мыслью: «Твоих писем я больше никогда не получу». Но в это же время чёткий и громкий стук моего сердца ритмично отбивал: «Пусть этих писем никогда не будет, зато впереди тебя ждёт настоящая любовь!»